Cumpleaños y casa prestada

Vayas a donde vayas

no hay oportunidad.

Relojes relojes y

ningún velador.

Alguien puntualmente

no lee de noche

y presta las llaves.

Sos quien deambula

otra casa y

cumple así

ostracismo y años.

En el bolso

hay ropa, fruta

y un gran

libro blanco.

Moby Dick

se abre y atormenta

tu inagotable ansiedad

de cosas remotas.

Ser gato

Es estúpido

Qué podría ser sino lo que soy?

Ser gato.

Pude haber sido gato.
Saltar por los aires
como si yo
no me pesara
y fuera libre de todos;
andar con ademanes de prescindencia,
de qué me importa
yo sola puedo.
Morder, arañar a quienes me dañan.
Llevar en mi un arma.
Ser mi arma
y serme toda. No reconocerme
en los espejos.
Pude haber sido gato;
sugerir mi presencia y no quedarme,
hacerme desear y estar mimada.
No atable,
no previsible.
Estar y no estar,
no depender de nadie.
Tener amigos y enemigos reconocibles
al instante. Volverme
sombra
cuando quiero. Poder andar así
sin otro cuidado que lamerme un poco.
Jugar todo el tiempo,
buscar comida y gatos
por las terrazas.
Subir,
maullar.

No aprender nada.

Creatura

Despierta
del todo
aún consiste en una
gelatina.
Absurda
pregunta del día.
Atrás
los tímpanos guardan
su alarma
en el silencio.
Y así cree
en la locura
y no tiene
paz.
“No olvides que ya
no vas a estar”.
Cuando algo
brota
gira para hablar
al aire quieto.
Despierta
distrae vacíos,
juega

a que no

espera.

Soy la creatura
de deshechos-yo.
Reconstruyo mis ojos
con un resto de hiel
y flujo
de la mañana.
Quién

va a pulir
tanto desprolijo
antes de caer.
Ya sé
oootra vez
comienza
ese fuego-juego

y sigo aquí.